Turismo grasiento.

He decidido ser una buena hija. Así que ayer llamé a mi padre para invitarle a un estreno en un teatro de la Gran Vía de Madrid. Esa buena acción tuvo sus consecuencias: Mi padre me convidó alegremente y sin utilizar amenazas de ningún tipo a ir a León a ver a su familia: "Tienes que ir a León. Si no vas, me disgustaré."

¿Cómo se me ocurre invitarle al teatro?

No es que no quiera ver a mi abuela. Me encanta ver a mi abuela. De hecho mi abuela viniera a verme a Madrid no tendría ningún problema... pero me da pavor ir a sus territorios. De verdad que sí. Y os cuento por qué:

Cuando amanece, empiezas a oír a un gallo que no para de chillar debajo de la ventana. El jodido gallo se tira gritando debajo de la ventana desde las seis, hasta que ya no puedes más y te levantas desquiciada.

Vas a la cocina y lo primero que ves es un conejo colgando del techo. Buenos días para ti también, tierna abuelita.

Después de esa visión el estómago se te cierra a cal y canto. No hay manera de abrirlo, pero por si las moscas te ofrecen un rico desayuno a base de grasa de cerdo. Que sí, que una pastita de esas están ricas. Pero que dos ya no. Y además... ¿Me he pasado la vida cuidando la línea para que una mísera pastita mande a la mierda mis caderas?

Cuando te duchas, te arreglas, y te dispones con buena cara a vivir el día... Te ofrecen, o ir a una matanza, o ir a limpiar mierdas de gallinas. Todo muy bucólico. Viva el campo.

Más tarde llega el tour familiar. Te llevan a todas las casas de tíos, sobrinos, tíos segundos, tíos decimocuartos... Y todos te sacan alimentos con grasa de cerdo. Y te obligan a comer, porque si no es de mala educación.... Y una es una señorita educada, oiga. Así que comes. Comes toneladas. Y te dejas cebar como un dulce corderito al que después van a matar.

Y después llegas a casa de la abuela y tienes que comerte el pobre conejo, degollado vilmente, que alegremente te ha dado los buenos días. Claro, es imposible. Primero porque da yuyu. Y segundo porque da la impresión de que el estómago va a explotar.

Por la tarde no se hace nada. La explicación es muy simple: Te conviertes en una bola, y no te responden las patitas.

Así que creo que me inventaré una excusa perfecta para no ir. O pensándolo mejor... Podría ser una buena prueba de amor para Joe... ¿Seguirá conmigo después de acompañarme?

Ja. Ja. Ja. (Risa maliciosa)

Mdme. Macarroni.